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Journal d'Aliundil, 1 Otalir 1509.

Ce soir j'ai rendez-vous avec des spectres.
Des fantômes réunis dans une coterie sans nom.
Ais-je envie d'être l'un d'eux ? A nouveau ?

Je me suis regardé dans le miroir de mon bureau.
Face à face avec moi même.
Face à face avec qui ? Je n'ai pas reconnu mon reflet.
Sicaire, tatoué, Aliundil ? Trois mots qui définissent le vide.
Où est Trinité, quand s'est-il égaré, où est-il parti ?

Mon hésitation a été suffisamment longue pour me mettre en retard, ce qui ne me ressemble pas.
Si quelque chose me ressemble encore, en imaginant qu'un cadre puisse me contenir.
L'ancien, le Professeur aurait accepté sa place au sein de ce conseil des troubles mais moi, Moi, puis-je seulement m'y sentir intégré. Beaucoup de choses ont changé. Bien du sable s'est écoulé dans le sablier.

La proposition vient du Pantin, un des membres de la fine équipe d'antan, à l'époque où nous partions pour un oui ou pour un non arpenter les routes en quêtes de réponses pour finalement revenir les poches chargées de questions.
Je ris mais ça n'a rien d'amusant.
Je ris d'un rire amer, grinçant.
Tout ça m'épuise. Chercher sans jamais trouver. Se battre contre le temps.
Les criminels, eux au moins, offrent la satisfaction d'être tangibles, d'avoir une essence sur laquelle on peut avoir prise.
Mais qu'en est-il de Syfaria ?

Trinité a tenté d'escalader une montagne sans sommet.
Quel orgueil. Quelle idiotie. Quelle futilité.
A l'heure où j'écris ces quelques lignes, pourtant, je me tiens à nouveau face à cette montagne.
Le Professeur est mort en chemin, ou peut-être m'attend-il là-haut, gisant sur l'une des mystérieuses corniches inexplorées.
Ais-je envie de le retrouver ?

Ce soir j'ai rendez-vous avec des spectres.
Des fantômes réunis dans une coterie sans nom.
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Au beau milieu du Souk, j'en fais voir de toutes les couleurs à certains marchands, il faut dire que si ces prétendus marchands avaient justement un plus vaste panel de couleurs, je ne prendrais pas la peine de leur étaler ma palette.
Pourquoi, me demanderiez-vous, tarder au marché alors que je devrais dors et déjà être au rendez-vous.
Eh bien parce que, vous répondrais-je alors, étant donné la saison et la direction de notre expédition, un chandail et un châle ne seront surement pas superflus. Et que, malgré l'immensité de ma garde-robe, le plaisir de se vetir de quelque chose de neuf, sans histoire et sans imprégnation, pour se lancer dans une aventure des plus prometteuse, reste l'un des plaisirs les plus simples de l'existence.

Oh oui, je suis en retard... De toute façon, mes compagnons ont la fâcheuse manie d'être en avance.

Et puis, entre nous, ce n'est pas maintenant, à quelques instants du départ, qu'il faut se poser des questions et plonger dans l'abysse. Non... Rien n'avancera, rien ne se résoudra ni s'éclaircira. Enfin ceci ne reste que mon point de vue, surtout qu'il y aura assez matière à se torturer tout au long de l'aventure pour commencer maintenant, avant même d'avoir commencé. Autant se complaire dans la futilité, qui, par contre elle, fera défaut pendant les mois à venir.
Même si j'avoue que pour l'instant, cette futilité risque de m'exaspérer si je ne trouve pas quelque chose à me mettre. Parce qu'il ne s'agit pas de simplement trouver quelque chose, mais bien Quelque Chose. Car il est hors de question de vivre les moments clefs de l'Histoire vêtu passablement. A rencard avec le Destin, il faut être affublé en conséquence.
Le reste attendra.

Et c'est ainsi qu'un peu plus tard, satisfaits de ses achats, j'apperçois la silhouette du Pilier se découper dans l'orbe carmin de Drajl.
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Mais qui tire donc ces fils? Qui tire donc ces fils que j'ai moi-même mis en place?
Là, perchée sur ma muraille, comme d'habitude, c'est la seule vrai question qui persiste..
N'avais je pas plus de liberté quand je laissais agréablement ma main effectuer tous ces aller-retours entre les étalages et mon sac.. Peut-être pas.
Mais par ce choix si peu choisit, j'ai moi-même vissé les attaches et tendue les fils. C'est bon? C'est fait? Ca y est je suis une marionnette.

"Je défendrais l'Ordre et la Justice! La veuve et l'orphelin!"
Vaste blague...

C'est du beau travail, rapidement Chambellan, ma cause est noble et on me respectera. Mais on m'indiffère. Par contre eux.. Eux sont tous Chambellan, peut-être ne me regarderont ils pas tous de haut, peut-être me considéreront ils? Leur cercle est très fermé, on s'y appelle "Chambellan", un sourire d'auto-satisfaction aux lèvres.

Enfin de compte, je gigote et puis quoi? Et puis rien... Les voleurs cambriolent, les cambrioleurs volent. J'ai pris de l'altitude, le plus possible dans la Perle, mais les fils des marionnettes vont encore plus haut, je n'en vois pas le bout.

Je connais toutes les cordes par coeur, leurs mouvements sont toujours le même...

Rien ne change.

Mais eux, ne semblent avoir que faire des mouvements qu'on nous impose, même pas une ficelle, ils s'en vont... Et comme à mon habitude je regarde... de haut.

Puis comme une idée de pure liberté, un instant infime de contrôle, je décide de faire tout mon possible pour briser les attaches, couper ce câble. Ils sont partis? Je les rattraperais!

Une pensée, un saut salvateur depuis la muraille, je pars, pour la première fois, mal arrangée.. et alors?

Juste deux symboles sur moi, mon épée et mon arc, la seule chose que j'ai choisi, la voie des armes.

Je cours à en perdre haleine, je veux les rejoindre et à ce moment là, juste entendre:

"Archess"
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Rien d'autre, trois mots, trois fois deux lettres, pas une de plus.

L'heure tourne, oui.
Tout comme j'ai le sentiment de tourner en rond.
En regardant mes compagnons, j'ai l'impression que l'Aiguille a fait bien des tours de Cadran et je peux sentir, rien qu'en les observant, qu'ils ont tous bien changé. Mais sommes-nous, eux comme moi, devenus différents pour autant ?

Un peu à l'avant du groupe, je garde le silence en mâchant un brin de paille tandis que le paysage défile devant mes yeux entrouverts. Je prête attention à mon environnement, décèle les subtiles variations du vents, écoute le chant grave du sable, reste attentif aux mirages qui apparaissent au sommet des dunes et s'évaporent aussitôt.
Je vis au rythme du désert.
Sur la piste d'Eleudice, j'existe par Amody.
Mon élément.
Ma nouvelle réalité.

...
Vraiment ?

Malgré cette concentration, mes pensées sont ailleurs.
Décontracté en apparence, mon ventre est noué.
J'ignore pourquoi. Non. Je sais. Mais je rechigne à l'avouer.
Moi qui n'hésitais jamais à pousser une réflexion dans ses derniers retranchement, me voilà réduit à feinter ma propre conscience pour éviter de faire face à mes interrogations les plus intimes.
Cela marche bien avec les autres mais pourquoi est-ce si difficile avec soi-même ?

Jadis, folie ou génie, je me serais réjouis de rencontrer en mon ego un adversaire de taille.
Aujourd'hui, je le trouve bien trop adroit pour mes esquives.
La route va être longue et, malheureusement pour moi, je sens que ma réflexion va elle aussi faire un bout de chemin.
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Loup parmi la meute.
Qu'il fonde la plus prestigieuse des cités, qu'il ouvre les chemins de l'éternité aux âmes des défunts, qu'il soit annoncé comme le destructeur de monde, ou qu'il soit haï comme la peste, un loup reste un loup.
Fascinant prédateur devant l'Éternel.
Et ceux là ont fiere allure.

D'une oreille légère, je prête attention au discours du Masque. Un sourire aux lèvres, et le regard vagabond sur les alentours, je m'amuse des réactions de Dorian. Fascinante... Envoutante intrigue que voilà mon cher, n'est-ce pas ? Mais qui sait ce qui nous attends désormais...

Je me mets alors à fouiller dans les recoins de mon costume. D'un geste fluide, sort mon porte-cigarette ainsi qu'une gibecière, et tout en allumant mon tabac d'une main, de l'autre, je tends la petite besace de velours noir, cinglée par une lanière de cuire ocre.
La tends à l'adolescent, sans vraiment prêter attention au geste.
Sans un mot, pour simplement alimenter le discours de mon ami.

S'y trouve, que le jeune homme l'ouvre ou non, deux petits, mais très ouvragés, coffrets d'ébène à l'intérieur rembourré de soie rouge. Dans l'un, se trouve une simple fourchette, nue, sans fioriture, ni extravagances. Dans l'autre, un bout de fil. Mais si au premier examen ni l'un ni l'autre n'ont rien d'exceptionnels, un deuxième regard dévoile toute l'ampleur de ces babioles. La fourchette, se trouve être faite d'un métal tout particulier, un métal loin d'être inconnu, surtout pour une personne qui, comme Dorian, a côtoyé les Obsessions. Quant au fil, sa matière semble tout aussi étrange, car il semblerait être fait d'ombre.

J'adresse un regard en coin au Sudariste, et comme si de rien n'était, au milieu d'un nuage de fumée exhalée, lui jette un clin d'œil.
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Alors que Umbre lève petit à petit le voile sinistre qui enveloppe le mystère de cette expédition, j'observe les cieux morbides planer, de leurs ailes sombres, au dessus de nous.
Les petites maisons d'Eleucide, accroupies dans l'obscurité, sont déjà bien loin quand s'abattent en oblique de fines gouttes de pluies. Les feuilles, qui se tordaient déjà frénétiquement à cause du vent dégoulinant des montagnes, ne tardent pas à courber l'échine sous la petite averse.

J'abaisse ma capuche.
Cache mon bagage sous ma cape.

Je n'aime pas la pluie.
Elle écrase les odeurs, épaissit les ombres, efface les empreintes.
C'est un rideau gris posé sur mes sens.

Le ciel ressemble au couvercle d'un cercueil menaçant.

Je jette un coup d'œil en arrière sans me rendre compte de l'air maussade que j'affiche. Ceux qui s'avancent avec moi dans les profondeurs de cette fausse commune semblent imperméable à une épreuve aussi futile que la pluie.
Je souris en regardant discrètement Dorian, assailli par les souvenirs de notre rencontre à quelques lieues d'ici, à quelques cycles d'ici, mais en de semblables conditions.
Puis mon regard glisse vers Jemori avec cette insistance subtile qu'il daignera sûrement ignorer une poignée de secondes avant de poser sur moi ses yeux candides.

Véritable regard de faussaire.

J'agite plusieurs fois mon pouce à hauteur de mes lèvres dans l'espoir qu'il me confie, le temps d'une étincelle salvatrice, son fameux briquet d'amadou.
Une cigarette me fera le plus grand bien.
Non pas parce qu'elle me peut me détendre.
Mais parce qu'elle peut m'occuper un instant.
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Chassez le naturel, il revient au galop...
L'esprit matérialiste d'Arameth est bien trop ancré en Archess, une expédition en partant sans rien... Plutôt ridicule!

La symbiose peut s'avérer très pratique, les sardoines aussi.. Ainsi après un bref arrêt près de la station nemen, je reprend ma route, à dos de Tawhak, on est sacrement balloté, mais faut avouer que c'est diablement plus rapide et moins fatiguant.
Je ne devrais pas en avoir pour longtemps pour les rattraper à ce rythme.
L'excitation monte et je fais de mon mieux pour ne pas trop forcer sur cette pauvre bête qui n'a aucune raison de subir mon envie de rejoindre ces hommes extraordinaires.

La pluie s'invite au parcours, heureusement dans mes fontes se trouve une länne de sécurité, parfaite contre la pluie, les gouttes perlent le long du tissu, perdant un peu de leur substance à chaque centimètre. Je ne peux m'empêcher d'y voir un parallèle avec les araméthéens et la Perle.. Combien de moi-même ai-je fini par perdre depuis l'entrée dans cette horloge, avant je me cherchais, depuis je ne crois pas m'être trouvée.

La forêt, je n'ai jamais été aussi loin, eux, évidemment. Je ne connais rien en fait, que m'a apprit Arameth? Pas grand chose, au moins je ne crains pas pour ma sécurité, c'est un point positif. Lame en main je me sens sûre de moi, j'en touche souvent le pommeau quand j'ai besoin de me rassurer. Une épée comme partenaire.. j'espère que tout ce passera bien avec eux.

Ça y est je les aperçois, ils sont juste là, je freine, touche le pommeau..
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Ce soir je ne trouve pas le sommeil. Et, à la faible lueur d'une bougie mourante, je reste penché au dessus de mon éternel calepin, la plume suspendue à mi chemin de la feuille, les mots au bord des lèvres sans être capable de les prononcer.
Les autres dinent, picorent ou jeûnent - il dépend.

Mon mutisme à quelque chose de ridicule, je le consens. Il doit sembler bien étrange à mes compagnons car si "Trinité" n'a jamais été d'un naturel prolixe il conservait néanmoins un avis sur tout - ou en donnait la fausse impression - ce qui ouvrait sans cesse de nouvelles pistes de discussion.

Je n'ai pas décoché un seul mot depuis notre départ, non pas que les conversations m'ennuient ou me semblent suffisamment éloignées de mes questionnements sur cette quête pour que je n'y participe pas.
Non.
Le fait est que je redoute les mots.
Je crains d'avoir à soutenir une dialectique.

La peur de parler.

Je dois être honnête avec moi-même : cette peur n'est pas liée à ma rhétorique de sicaire, laquelle demeure satisfaisante bien que nettement éloignée de celle de l'ancien Chambellan. Au contraire, j'ai peur de ce qu'elle pourrait lui ressembler, de ce qu'une conversation avec Umbre, Jemori, Dorian ou Archess pourrait réveiller et de l'impact que cela aurait sur ma conscience éprouvée.

Voir ressurgir depuis le cimetière de mon esprit le corps massacré de Trinité des Mots m'est à ce jour encore intolérable.
Trop de choses ont changé.
J'évoquais, quelques jours auparavant, l'idée de recroiser sa dépouille sur la route que nous empruntons et connaissant mon ancien "moi", je le sais tout à fait capable de s'agripper à ce que je suis aujourd'hui, de m'écraser tel qu'on me connait à présent pour reprendre ses droits.

Trinité le retour.

Seulement me voilà devenu un autre poussiéreux.
Quelqu'un de différent.
Un autre.
...
Me voilà devenu un autre poussiéreux, n'est-ce pas ?

Alors pourquoi chaque pensée, chaque réflexion abondant dans ce sens me renvoi un écho ironique.
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'O.B.'
Habillement gravées sur la douille d'argent, ces deux lettres me ramènent en d'autres Temps. Des Temps où l'existence était, étrangement, bien plus délicieusement insipide qu'aujourd'hui.
Oz Bougalou.
Décidément, de l'étalage de ses étrons, il n'y sera jamais arrivé.

Un regard à mes compagnons me fait clairement comprendre que ce soir ne sera pas un grand soir. Haussant les épaules, je me contente de picorer mon assiette. J'aurai volontiers manger plus, mais le Matriarcat et ses régions ne sont pas connus au travers de Syfaria pour leur cuisine. A mon grand dam.

Dans un geste volontairement désinvolte, je pose mes pieds sur la table, et laisse tomber ma tête en arrière dans un profond soupir. C'est alors que la vue dont je jouis sur les autres clients de l'auberge me laisse entrevoir une soirée un peu plus haute en couleurs.

Déposant le briquet sur la table, au cas où Aliundil en aurait une nouvelle fois besoin, je m'agite et me lève d'un air guilleret, pour me diriger vers l'une des tables baignant dans la pénombre et la tranquillité de l'endroit -nous ne dirons pas dans le 'morose ennuyeux de l'endroit' pour ne point vexer nos hôtes déjà bien peu enthousiastes-. Y sont assis trois hommes généreusement barbus, d'un age certain, aux corps usés par le Temps et le labeur, qui doivent surement être trois rugueux bonhommes du coin. M'invitant à leur table, en quelques traits d'esprits, je me fait invité à leur jeu.
C'est un jeu traditionnel des Tydales de Harem, qui se joue à l'aide d'osselets et de dès.
D'ailleurs sans vouloir m'en vanter -bien que je ne fasse que cela à longueur de journée- il fut en Temps où j'étais loin d'être mauvais. Ah... Voilà qui me ramène encore à mon passé.

Dois-je y voir un mauvais présage ?
Dans le fait de voir ma vie défiler sous mes yeux ainsi.
Oh surement pas.

Nous disions ? Ah oui : double trois.
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