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Encore une fois...
Encore une fois Mirgahal sort du pilier de poussière. Heureusement cette fois-ci il réussit à minimiser les dégâts. Certes comme la première fois, il effectue un vol plané. Certes comme la dernière fois il s'écrase au sol comme une fiante de pigeon.
Mais cette fois-ci il ne pouvait en aucun cas se permettre de s'évanouir. Car la première fois il avait eut quelqu'un pour le remettre sur pied. Un entropiste, un ami.
Désormais il était seul...
Et il n'était pas à Syrinth cette fois-ci. Non, il se trouvait belle et bien à Jypska; ville à l'odeur de carnine mais aussi ville de sa première mort.
Le roublard se relève doucement. Son crâne lui fait mal et son bras gauche est cassé. Il regarde la ville. Il ne s'en approchera pas. On lui tirerait encore dessus et vu son état se serait synonyme d'un retour pilier.
Un retour au pilier serait synonyme de folie...
Il se souvient d'un village. Pas très loin. Il devait s'y rendre. Là-bas il serait au calme et il pourrait se rétablir.
Il commence à marcher. Il pousse un râle de souffrance.
Douleur...
Il avait l'impression que chaque pas était un coup de gourdin.
Il amène ça main à sa poche, en tire sa gourde à vinasse toute cabossé mais encore pleine. Il la vide d'un trait. Il se sent un peu mieux et un peu bizarre.
Il recommence, à marcher. Souffrant en silence. Déterminé.
De loin on aurait pu le prendre pour un fou: ses vêtements étaient dans un états misérable, sa démarche étaient étrange et les grognements qu'il poussait dans le vide faisait peine.
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