*** La descente du transport m'avait laissée confuse.
J'étais de retour, mais était-ce là ma place ?
Pas de nouvelles de Kaelianne.
Pas de nouvelles de Kiril.
Seule.

Non, pas seule : Zeïel semblait apprécier ma compagnie mentale.
Et l'inverse était ô combien vrai...
Ses pensées m'avaient été précieuses.
Emplies de douceur et d'innocence.
Peut-être qu'elle s'entendrait bien avec Liam.
Ah... quand retournerais-je le voir ?

Je marche.
Dans la forêt, sur le chemin.
Je tombe sur un animal mort, depuis peu.
J'hésite un moment, puis je finis par récupérer son cuir...
Une bonne partie était en parfait état.
Voilà qui pourrait faire plaisir à nos artisans.

Je finis par faire une pause, et m'assieds contre un arbre, je soupire.
La journée sera longue.
Sentant quelque chose au niveau de ma tête, je me retourne et vois quelque chose luire au niveau d'un trou dans un arbre.
Quelques pierres finissent donc dans ma main.
Que font-elles là ?
Bah... c'est un signe.
Comme l'animal mort.
Qu'en déduire ?
Je ne sais pas.
Je n'y pense pas.
Je soupire, de nouveau.

Je finis par reprendre la route, tout en cherchant à manger, dans les buissons...
Après un frugal repas de baies et autres racines, je continue ma route.
Je suis vite prise d'une certaine allégresse, et me mets à fredonner une chanson.
D'où me venait cette joie ?
Je trébuche sur une racine.
Aïe !
Je crois que les baies m'ont fait quelque chose.
Je me relève, et je repars, un sourire aux lèvres.
Légèrement éméchée.

Je finis enfin à arriver devant Syrinth, non sans avoir prévenu Zeïel à l'avance.
Je m'adosse à un gros arbre, devant la ville, et attends.
Sourire aux lèvres, en train de chantonner pour moi-même.
Je suis bien.
***

*** Dans une existence morne, l'inconnu est la seule source d'espoir et de terreur. Et si l'existence de Zeïel n'avait été qu'un exemple flagrant de ce que pouvait signifier ce morne en question, l'inconnu avait fait une entrée fracassante dans la vie de la Tchaë, sous la forme d'un rêve un peu trop éveillé et qu'une créature flottante et carrée. Un Mou. L'histoire n'était jamais qu'extraordinairement banale, si on considérait la Symbiose comme telle, mais dans ce petit groupe-là, rien, encore une fois, ne distinguait cette jeune fille des autres âmes choisies par ces bestioles télépathes. Et, comme toute fille normale confrontée à une réalité qui s'effondrait, elle était paniquée. Ni plus, ni moins que paniquée.

Elle n'avait jamais rien cherché d'autre que tout bien faire et, de fait, était volontaire pour tout et à peu près bonne pour rien. Maladroite dans ses premières communications, elle était à peu près certaine de s'être humiliée à vie et d'être la prochaine risée de toute sa ville, si ce n'était pas la honte de ses parents. Elle, une symbiosée ! Elle devait montrer l'exemple du raffinement, de la sagesse, de la maîtrise, ses pensées éclataient un peu partout en désordre et, comble de l'indécence, il lui était arrivé de réfléchir DANS des gens. Elle trouvait ça obscène et son Mou avait beau être la patience même, elle s'était décidée à s'enfermer dans un coin et à ne plus penser du tout, pour au moins, quitte à être médiocre, faire la faveur aux siens d'être oubliée.

Mais quelques pensées répondirent avec calme et, chose surprenante devant sa maladresse impardonnable, avec affection. Mais quelqu'un avait un esprit doux, réconfortant, une bulle aussi tendre que les joues de son Mou qu'elle ne cessait de triturer nerveusement. Quelqu'un voulut la voir et lui adressa des phrases qui lui firent le même effet qu'une terre ferme dans un océan hostile. Elle s'y accrocha avec une force tremblante, pleine d'un enthousiasme débordant et d'une crainte fébrile d'agacer et de perdre. Elle n'était qu'une adolescente.

Rendez-vous fut donné, elle se prépara comme une fiancée. Il fallait bien présenter. Comment s'habiller ? Comment saluer ? Comment remercier ? Elle s'imagina vingt façons, trente réactions, aucune favorable et, avec angoisse, constata que le temps avait passé et qu'il fallait vite sortir de son recoin d'auberge - elle était trop apeurée pour oser se montrer devant ses parents, et s'ils confisquaient son Mou ? Et s'ils l'enfermaient comme avant ? - sous peine d'être en retard, de peiner, de frustrer, de mal faire encore une fois. Pour se donner du courage, elle descendit cul-sec un verre empli d'un breuvage assez mauvais et, les joues roses, elle sortit de l'auberge, dans une robe mal mise, les cheveux en vrac et l'expression pleine d'une attente angoissée. Les mains crispées sur son Mou qui gigotait sans trop protester, elle se fit la remarque soudaine qu'elle ne savait même pas tant à qui s'attendre, à part une femme, aussi, elle héla au hasard. ***

*** Elle gloussa malgré elle, d'alcool et de nervosité. Quelle gourde elle faisait. ***

*** Un des avantages de la symbiose, c'est qu'on peut se reconnaître facilement.
Un regard, et le nom vient assez instinctivement.
Là, en plus, une Tchaë qui vous appelle, ça aide.
Je souris.
Alors voilà Zeïel.
Je la détaille du regard, tout en l'appelant et en lui faisant un signe de la main :
***

*** Elle était petite, et assez fine.
La première chose que je fis, quand elle fut face à moi, ce fut de la serrer chaleureusement dans mes bras.
Sans lui faire mal, avec une douceur presque maternelle.
Je la lâche, tout de même, et minaude un :
***

*** J'adresse un clin d'oeil à la demoiselle, puis la détaille des yeux d'une manière... professionnelle.
J'avais en effet des notions très pointues en physionomie.
J'étais simplement curieuse.
Mais très rapidement, je cesse de la contempler, ayant peur de la gêner, et l'invite à venir s'assoir près de l'arbre où je me trouvais.
Je lui montre l'exemple, puis dis :
***

*** Je m'étire, telle une chatte au réveil, et dis après un profond soupir, et un regard vers mes mains : ***

*** On avait répondu. Sursautant à la voix, elle chercha tout autour, afin d'enfin trouver la Tydale. Ah, quel joli visage elle avait ! Dans sa naïveté, Zeïel avait tendance à considérer la beauté comme un bon présage et, quand sa rencontre lui ouvrit les bras pour les refermer sur elle, la Tchaë se lova dans l'étreinte avec un sourire de chaton et la confiance d'un enfant. Une fois relâchée, elle battit des cils, avant de retrouver un sourire un peu niais, les joues encore plus échauffées. ***

*** Elle s'essaya vainement à afficher un sourire sûr, avant de baisser les yeux et les épaules sur un soupir. ***

*** La moue qu'elle fit était passablement comique, entre la surprise et l'effarement. Elle balaya l'air de la main avec un bref rire et la suivit d'une démarche guillerette, s'asseyant à ses côtés après avoir précautionneusement lissé sa robe pourtant sa valeur, sans prendre ombrage du regard scrutateur : sous le couvert de ses cils, elle détaillait de même.

Une fois installée, elle happa de l'air pour prendre la parole, laissa la Tydale s'exprimer, les lèvres entrouvertes, puis hocha plusieurs fois la tête. ***

*** Elle releva ses jupons pour extraire d'une des poches intérieures quelques fleurs tressées, dont elle redressa les pétales, sourcils froncés, avant de les présenter. Ces pâquerettes avaient été cueillies au matin et n'étaient pas encore trop sèches ou défraîchies. Elle s'excusa. ***

*** Soudainement grisée - c'était le mot - par son enthousiasme, elle battit des mains, avant de tousser et de reprendre contenance. La dernière fois qu'elle buvait, juré, se dit-elle, avant d'oublier. ***

*** La remarque retournée me fait hausser les épaules et répondre : ***

*** Pas retournée, depuis... ?
Je hausse un sourcil inquisiteur, accompagnant la déclaration d'une mignonne petite moue (non, pas Neniel) interrogatrice...
Mais je ne renchéris pas dessus, voyant qu'elle préférait parler d'autre chose.
Elle se confierait quand elle en aurait envie.

Je place ensuite la couronne qu'elle me passe sur ma tête, et je ris.
***

*** L'enthousiasme de la Tchaë était communicatif, aussi je ris en la voyant tousser, et me laisse tomber en arrière, dans l'herbe, à côté de l'arbre.
Je ferme les yeux un instant, et me mets à chanter une chanson.
Une chanson, au final, bien triste...
Une histoire de Tydale dont la fille est morte-née.
Les derniers mots s'échappent, des larmes perlent de mes yeux toujours fermés.
Je me redresse, me frotte les yeux, puis d'un ton jovial, comme si rien ne s'était passé, j'enchaîne :
***

*** Je fouille rapidement dans l'un de mes deux sacs, et en sors trois Meryills : deux rouges, un jaune. ***

*** J'ai les yeux qui brillent.
Je regarde alternativement ses deux yeux.
Tout sourire.
Toujours un peu éméchée...
***

*** Elle hocha la tête un peu distraitement à ses propos réconfortants. Non pas qu'elle n'avait pas confiance en cette Tydale déjà, mais c'était plutôt en elle qu'elle croyait peu, ou pas ; aussi, l'idée de s'adapter tout à fait à cette Symbiose impensable lui paraissait bien utopique. Elle n'en dit rien, se contenta de sourire encore une fois en retour, et d'écouter, quand Mirwen chanta.

C'était étrangement mélancolique. Elle se laissa porter, yeux mi clos, menton dans la main et l'autre bras passé autour de ses genoux, veillant sa précieuse et nouvelle rencontre d'un seul oeil, l'autre s'étant fermé. A ce qu'on lui avait rapporté, les Tydales et les naissances ne faisaient pas de jolies histoires. Dans ce peuple, on lui avait confié, du bout des lèvres, que la mort accompagnait souvent le don de la vie. C'était ainsi. Elle s'efforça de bien entendre et de mémoriser, les quelques brumes éthérées qui enrobaient encore son esprit lui volant quelques mots, mais la plupart restèrent. Elle était émue quand Mirwen se redressa, ce qui se voyait aisément à ses yeux brillants et à ses lèvres entrouvertes.

Cependant, la Tydale versatile redevint vite joviale et son présent fit ciller plusieurs fois l'adolescente. Devant les coquillages, toutefois, la Tchaë joignit les mains et émit ce son aigu qui n'était charmant que chez les jeunes filles, alors qu'elle joignait les mains sous son menton. C'était un petit "oh" allongé, plus glapit qu'articulé, mais qu'elle parvenait à rendre adorable avant d'être agaçant. Les doigts frémissants d'expectative, elle piqua du bout des doigts le premier trésor, puis le second, enfin, elle fit rouler le troisième dans sa paume, toute joie retrouvée à son tour. ***

*** Elle les glissa les uns contre les autres, comme des cartes, les arrangeant plusieurs fois. ***

*** Elle hochait la tête, fascinée par ses gamineries féminines, lissant sa robe bien fade, avant de relever la tête et de scruter de nouveau la Tydale, se cachant l'oeil droit du Meryill jaune. ***

*** Déclara-t-elle de but en blanc, avec une franchise innocente. ***

*** Je ris de nouveau, ayant d'heureux souvenirs à la Ruche qui me remontent à l'esprit.
Depuis combien de temps avais-je cessé d'être une Nourrice ?
Longtemps... très longtemps.
***

*** Tempérant les rêves de la petite Tchaë, je dis avec douceur : ***

*** Avant de pouvoir enchaîner, le compliment me touche, et ma seule réaction est d'ouvrir la bouche d'un air bête, et de cligner des yeux.
Puis je place ma main sous son menton et caresse sa joue avec le pouce, conquise par la jovialité et la gentillesse de Zeïel.
***

*** Je retire ma main et lui prends un Meryill rouge, que je place devant mon oeil gauche, imitant la Tchaë. ***

*** Puis, prenant une pose presque lascive, je minaude caricaturalement : ***

*** Je lui fais un clin d'oeil et éclate de rire avant de revenir à une posture plus respectable...
En tout cas, oui, ça ferait une bonne artiste.
Ça pourrait être chouette.
***

*** Une brève moue lui échappe. ***

*** elle n'avait pas une idée très précise de la distance, mais, pour elle, en dehors des murs était déjà une distance qui lui paraissait rendre inaccessible le plus grand des trésors. alors, quelques coquillages ! Tant pis, elle garderait d'autant plus précieusement ceux-là. ***

*** Le contact la fait rosir mais elle ne s'en écarte pas, plissant les yeux et rendant un sourire de chat, en pointe sur les joues. Elle replace bien le coquillage à l'imitation, avec un sérieux digne des femmes du commun, avant de lâcher un rire grêle et chantant. ***

*** Elle se tapote le nez, pensive. ***

*** Elle en relâche le coquillage qui lui échappe des mains, rebondissant sur sa paume alors qu'elle essaye de le rattraper. L'agrippant au sol, elle rosit de plus belle et affirme. ***

*** Fait-elle avec un soupir soulagé, venant pincer la "joue" de la créature impavide. Elle s'évente du Meryill, papillonnant des cils. ***

*** Saisissant son Mou qu'elle prend contre son ventre comme une peluche, malgré les gigotements de ce dernier, elle rit à son tour, les yeux pétillants et les joues échauffées. ***

*** Je hausse les épaules : ***

*** Je réfléchis un instant, ajuste la couronne de fleurs sur ma tête - elle a un peu souffert - et lui réponds avec enthousiasme : ***

*** J'écoute attentivement ses explications sur la différence entre le "joli" et le "beau", et je pose ma main sur son bras après qu'elle ait fait tomber le coquillage.
Je lui murmure :
***

*** Je laisse son bras - oui, Mirwen est très tactile - et enchaîne : ***

*** Pas là pour la juger. La phrase, pourtant très simple, fit mouche avec une acuité formidable et, avec tout ses sourires et cette bonne humeur qu'elle avait déjà, Zeïel s'épanouit et afficha enfin quelque chose qui tenait de la joie tranquille, qui illuminait ses traits et rendait honneur à sa jeunesse et à l'éclat qu'elle pourrait avoir un jour - si elle se décidait à s'arranger un peu. ***

*** Elle plissa subitement les yeux, se relève en deux fois, relâchant enfin le Mou qui retourna flottiller au dessus de sa frêle épaule, ses esquisses d'yeux bien fermées. Elle se posta face à la Tydale, agenouillée, les bras tendus et les doigts formant un cadre. ***

*** Battant des mains avant de les poser à ses côtés pour s'équilibrer, elle retrouva son expression peinte d'un bonheur pur et frais. ***

*** Elle releva les mains pour recadrer sa toile imaginaire et, après un moulinet de bras, tombant sans mal sur son derrière, ce qui lui tira un petit couinement et un nouveau rire toussé. ***

***
Que fait-elle ? Elle lui caresse la joue. Elle pose, qu'elle est jolie, bien trop lascive. Ah. Que fait-elle ? Elle s’approche un peu, elle voit mal, n’entend pas. Se glisse entre les arbres, elle s’arrête aussi près que la lisière le permet, cachée à moitié derrière un tronc rugueux. Elle pose sa joue contre l’écorce, renifle doucement.
Elles rient. La Tydale ne comprend rien à la langue et même si elle le pouvait, elle n’entendrait certainement rien tant ses oreilles bourdonnent. Un terrible malaise la prend. Elle s’affaisse dans un bruit de tissu froissé contre le tronc, il n’y a qu’une dizaine de mètre qui la sépare des deux créatures joyeuses.
***

***
Elle passe une main sur son crâne glabre. Elle repense à ses lourdes boucles blondes, chaudes, dorée comme les blés murs, nuancé comme le miel. Oui, comme le miel, et soyeux. Sa main tremble, l’ombre du feuillage fait danser des tâches de soleil sur son visage livide. Elle n’arrive pas à croire ou accepter ce qu’elle voit.
Elle est venue te dire au revoir, elle est repartie, tu n’aurais jamais dû venir. Mais maintenant, on sait au moins pourquoi cette …
***

***
C’est trop, les larmes débordent. Elle hoquète misérablement secouée par des sanglots irrépressibles. Elle mord son poing pour étouffer ses pleurs, celui qui a les bagues, celui à quatre doigts. Ses yeux azurs noyés dans les larmes qui ruissellent sur ses joues de pêche ne parviennent pas à se détacher de la plus cruelle des trahisons. Ne parviennent pas à la quitter des yeux, tout comme ce corps qui refuse de se lever pour fuir. Noyée de tristesse, noyée de douleur. Une douleur viscérale, elle broie un peu plus son cœur d’enfant qui ne comprend pas… comment peut-elle… la trahir ?
Elle voudrait se lever, lui jeter sa bague à la tête. Très fort. Vraiment fort. Lui crier qu’elle la déteste, qu’elle ne l’aimera plus jamais. Elle voudrait, arracher chacun des cheveux blonds de la petite chose qui glousse. Ah elle rit. Comment peut-elle seulement rire ?

Sa petite moue piaille et ronronne contre elle pour la consoler – en vain – du terrible chagrin qui la laisse effondrée contre cet arbre. Un bel arbre, une belle journée. Elle se recroqueville un peu plus, ramène ses jambes, de longues jambes, jolie. Qu’importe la peau douce, les courbes de poupées, la beauté de ses iris. Bleu comme le ciel, un ciel de tempête, un ciel de désespoir.

Ses vêtements sont couvertes de sang, une brûlure sur son visage a à peine cicatrisé. Sa main est mutilée. Poupée cassée. Elle n'en tient pas compte. Cela ne fait plus mal. La douleur du corps est un mirage. Elle voudrait fuir, jouer avec les papillons, oublier. N'est-ce pas ? Si elle savait seulement encore oublier...

Douleur.

Noir. Funeste. Comment pourra-t-elle seulement… il faut qu’elle rentre. Qu’elle se punisse, demande pardon. Plus jamais. Plus jamais. Plus jamais. Plus jamais trahie.

Douleur.
***

*** Très envie !
Comme elle est influençable.
Elle est jeune. Mais c'est bien, la jeunesse et la passion vont de pair.
Il faudra juste veiller à ce que ça ne la blesse pas.

En l'écoutant citer tout un tas de possibilités de décors pour ses futures œuvres, je penche la tête sur le côté et réfléchis.
J'attends sagement qu'elle ait terminé.
Puis je lui parle de mon envie particulière :
***

*** Je lui ébouriffe les cheveux en riant, puis m'interromps.
Un sanglot ?
Quelqu'un qui pleure ?
Je me retourne vers la Tchaë, l'air inquiète, et lui demande :
***

*** Je me lève et me dirige vers là où j'ai entendu le bruit.
Les derniers pas se font en titubant.
Je tombe à genoux, près de Kaelianne, en douceur.
Je passe ma main sur son visage.
Infime caresse.
Je murmure tristement :
***

***
Incompréhension. Douleur. Accusation. Il y a de tout dans les yeux azurés. Mais en tout cas pas la joie innocente habituelle qui les habitent. Celle qui devrait l’habiter à l’heure des retrouvailles. La main de Mirwen lui fait l’effet d’un coup de poignard. Caresse poison. Elle tremble un peu plus en gémissant cette fois, poings pressé contre ses dents à s’en étouffer.
Ce serait si facile de se laisser choir contre elle, d’oublier le mal. D’oublier. Si aisé de céder à cette facilité. Elle y a renoncé il y a longtemps, pour une paire d’yeux vairons. Elle a renoncé à l’oubli.
Amère folie.
***

***
Un temps de silence, elle reprend visiblement pour elle-même.
***

***
Elle lisse son manteau couvert de son sang. Il a séché, il est brun, mais il est toujours là. Témoin morbide. Elle chantonne, cille, gentille poupée. Les larmes se font plus silencieuses, plus dignes, plus discrètes comme gênées d’avoir été surprise là.
La souffrance rend presque sifflante sa respiration mais elle sourit presque. Elle a ôté le poing pour parler. Ses lèvres charnues tremblent, elle veut s’échapper, partir, reculer. Cela se voit, se comprend à sa manière de regarder derrière elle. Comme un petit chaton apeuré.
***

*** La joie était intacte et l'enthousiasme toujours présent. Le contact, auquel elle s'habituait un peu, lui fit pencher la tête du côté opposé, pincer un peu les lèvres. Ses joues étaient plus roses d'amusement et de candeur que d'alcool, à présent, bien qu'il ait encore une emprise sur la petite demoiselle. Mais le geste s'interrompit, l'oreille capta quelque chose. Des pleurs, oui. Elle hocha la tête en confirmation vers la Tydale, les lèvres encore pincées, mais plutôt mordues et tout sauf rieuses. On ne riait pas quand quelqu'un sanglotait, c'était inconvenant, donc intolérable. Mirwen se leva et Zeïel en fit de même, sans la suivre de trop près, peureuse qu'elle était : épaules rentrées dont la courbe voilant en partie son menton, mains cherchant son Mou pour s'en faire un bouclier et yeux fébriles.

Puis, Mirwen trouva la source des pleurs, c'était quelqu'un, enfin, quelqu'une. Une grande Tydale, belle, glabre, occupée à se faire mal - le pas de Zeïel en fut figé sur place. Elles se connaissaient, très visiblement et les échanges étaient lourds. La Tchaë n'avait pas besoin de comprendre la langue pour en entendre le ton. C'était du reproche, de la douleur, de l'inquiétude, selon qui parlait, et de la tristesse pour les deux. Deux face à face.

Elle se remémora les pensées de Mirwen, ses quelques confessions, mâchouilla sa langue pour ne pas parler trop vite, ni partir immédiatement. Elle devait y être pour quelque chose, bien évidemment. Donnant un petit coup de nez sur son Mou, elle inspira, murmura, timidement. ***

*** Elle prit une inspiration et son courage aussi, avant d'avancer, de relever très légèrement le menton pour montrer son visage et de s'arrêter à quatre, cinq mètres, pour ne pas importuner. Elle leva une main, fit un petit signe discret, à peine tremblant et, maintenant qu'elle avait découvert son minois, s'efforça de sourire avec aménité. Elle cilla. ***

*** Comme elle pouvait ne pas aimer les larmes. Les yeux légèrement agrandis, elle se cacha de nouveau derrière son Grisé, dans une attitude toute infantile, la tête rentrée dans les épaules et les pieds bien serrés. Une enfant modèle, une gamine qu'on pouvait confondre avec les pavés. En tous cas, sur l'instant, elle aurait sans doute bien aimé s'effacer. ***

*** Kiril ? Frapper Kaelianne ?
Étonnant...
Je soupire et réponds avec précaution :
***

*** D'une pensée, je réponds à Zeïel, tristement : ***

*** Puis, de nouveau à l'attention de Kaelianne : ***

*** Je prend la couronne de fleurs qui ornait ma tête et la dépose sur celle de Kaelianne.
Je jette un regard désolé à Zeïel...
J'ai honte de donner ce qu'elle m'a offert.
Mais peut-être que ça l'apaiserait.
Peut-être qu'au contraire ça attiserait sa colère.
Je ne le souhaite pas...
***

***
D’un geste de main, elle chasse la couronne de fleur qui tombe au sol pour être écrasée d’un pied. Placidement. Calmement. Avec une application enfantine.
***

***
Elle a attendu. Elle a cessé désormais de la regarder. Elle observe la chose blonde qui se recroqueville non loin. Elle caresse d’une pensée la magie qui ronfle dans ses veines, prête à répondre aux cris rageurs de sa haine, de sa tristesse. Elle renonce. Elle ne souhaite pas faire de mal à une innocente. Non. La seule responsable c’est Mirwen.
***

***
Elle recommence à pleurer, les émotions l’empêchent de parler. Elle se relève en tremblant. Soulagée par son courage, elle fait un pas, un deuxième.
Lui adresse un regard désespéré. Si tu m’aimes montre-le-moi où laisse-moi partir.
Laisse-moi m’en aller.
Même si elle se tient voutée, elle est définitivement grande. Pataude, elle oscille, chancelle.
Elle réalise, oui, que Mirwen ne lui a plus accordé un seul signe d’amour depuis… tout ce temps et ces rencontres. Froide et distante.

Si elle me haïssait pourquoi m’avoir dit de venir avec elle ? Ah. Je souffre, c’est pour cela.
Si mal au cœur.
***

***
La moue furieuse murmure près de Mirwen, puis se téléporte à nouveau contre sa symbiosée.
***

*** Remplacée ? Par elle ? Zeïel cilla de nouveau, deux ou trois fois, le regard passant de l'une à l'autre, rebondissant entre les visages, plein d'une perplexité rougissante. Elle recula d'un pas, un tout petit pas, entre la prudence et le retrait. Qu'est-ce qu'il se passait, exactement ? Est-ce que la Tydale éplorée s'était réellement figurée que...

Un nouveau pas de recul, alors qu'elle secouait la tête. Non, vraiment, non, la petite Tchaë était à cent lieues de pareilles pensées. C'était inconvenant, c'était terrible, c'était affreux ! L'avait-elle donc laissé entendre ? Imaginer qu'on la pense, elle, Zeïel, s'acoquiner de quelqu'un que ses parents ne lui avaient pas choisi, pire, qu'ils ne connaissaient même pas, bien pire encore, qu'il était évident qu'elle n'épouserait pas ? Mais !...

La couronne fut offerte, elle était trop choquée pour réagir sur l'instant, mais quand le talon écrasa les pétales, une onde glacée la parcourut. Oh, non, non ! Qu'on puisse offrir un cadeau, passait encore, qu'on le rejette, qu'on le pille, qu'on le détruise ! Pauvres fleurs. Les yeux de la Tchaë restaient fixés, atones, vides, sur les vestiges de son pauvre petit art. Comment pouvait-on faire ça ? Ah, la vilaine femme qu'était la fleur de Mirwen. Elle était si charmante, sa Muse, il fallait bien qu'elle ait une faille : et bien, la voilà, c'était elle. Une très vilaine femme. La laideur incarnée. Qu'elle fut jolie ne touchait pas la Tchaë. Elle ne pouvait pas être belle, puisqu'elle se comportait comme la dernière des souillures.

Déjà, elle avait pleuré, elle s'était faite remarquer. C'était inconvenant en soi. Et pour quoi donc ? Pour reprocher des choses fausses, sans se faire comprendre, qui plus est, et quand on venait faire preuve de charité, comment réagissait-elle ? Sans le moindre égard. Furoncle ! Ah, que la Dame était magnanime de la laisser exister.

Elle donna un petit coup de nez à son Mou que ses mains cessaient de serrer trop et attendit. Presque paisible, les mains caressant la surface grise de son pensif Symbiosé. Elle le sentait attentif, mais il ne commentait pas son flux de pensées. Affichant un petit air triste, tout à fait sincère, elle ne dit rien, resta là. Il aurait été déplacé de parler, tout comme elle aurait été impolie en partant, alors qu'on ne lui avait pas dit de le faire, quand elle l'avait proposé. Elle attendrait que l'orage passe, et elle verrait, si Mirwen s'occupait de laver la crasseuse, ou revenait sur ses promesses de promenades. Les deux lui iraient : Zeïel était patiente et compréhensive. Comme une vraie dame. Elle, au moins.

Elle lâcha un petit soupir peiné. Voilà qu'elle devenait acide. Un dernier regard sur ses fleurs broyées dilua la saveur des regrets. ***

*** Je me mords la lève, des larmes me montent aux yeux alors qu'elle écrase consciencieusement les fleurs.
Les larmes coulent de plus belle alors qu'elle fait quelques pas.
Elle s'éloigne.
Elle part.
Je ne la reverrai peut-être jamais.

Je fais un pas maladroit en arrière, trébuche, et tombe sur les fesses.
Pleurant à chaudes larmes, presque en silence.
Trop, c'était trop.
Je ne pourrais pas reconstruire sur des éternels reproches.
Pas une fois de plus.
Je devais la laisser partir.
Mais c'est si douloureux... ça fait tellement mal...
Je n'arrive plus à parler, j'aimerais répondre, lui expliquer, lui demander...
Mais...

Je devais accepter que nos routes se séparent.
Accepter la douleur.
Je me relève, lentement, et lui tourne le dos.
Je regarde Zeïel, essaye de sourire - ma vue brouillée par les larmes - mais n'offre qu'un pâle reflet empreint de cette douleur qui me ronge.
Je me dirige vers mes affaires, laissées à seulement quelques mètres.
Si rien ne me trouble, je les ramasse et me dirige vers les portes de Syrinth.
Sans un mot.
***

***
Ça fait un bruit d'os qui brise, puis ça froisse la chaire. Un chuintement répugnant.
La lame du couteau s'extrait de la paume qu'elle a transpercé. Elle considère la main à quatre doigts blessée qui saigne abondamment. Ah, voilà les fleurs qui se colorent de pourpre, souillées de perles carmines.
***

***
Elle regarde un peu en arrière. Entre-apercevoir sa silhouette pour l'avoir bien en mémoire.
Elle veut se figurer, ce qu'elle a ressenti avant de tout briser. Elle. Il y a une éternité.
Elle retourne le couteau contre sa gorge. Se concentrer, appuyer sèchement.
La sensation de douleur est immédiate mais pas la mort. La lame a glissé contre la gorge d'albâtre qu'elle a strié d'une coupure sanguinolente. La coupure est trop superficielle bien que profonde pour être dangereuse.
Elle chouine, les mains tremblent et manque de lâcher la lame. Elle parvient à la garder entre ses doigts poisseux. Elle se concentre, sa vision ondule à cause des larmes.
Elle ne veut pas faiblir. Ne pas échouer.

A défaut d'être très douée, elle persévère. Si elle se taille suffisaient de peau et veine, elle finira bien par mourir n'est-ce pas ? ***

***
Elle le sait à présent. Mirwen lui a répondu. Elle ne doit pas la gêner puisqu'elle ne l'aime plus. Elle doit la laisser puisque c'est ce qu'elle veut.

Le couteau tombe au sol alors qu'elle chancelle dangereusement.
Sans espoir, pas de vie, sans Mirwen, pas de vie.
De la poussière, voilà ce qu'il restera.
De la poussière.

Un désert, un désert merveilleux qui ondule et danse.
***

*** L'incompréhensible sourire de Mirwen ajouta au dégoût de la Tchaë. Qui était cette Tydale, sinon une fleur empoisonnée, pour ainsi arracher le sourire du visage de sa Muse et changer sa fraîcheur en larmes, comme elle avait changé la couronne en gâchis ? Non, décidément, cette femme dont elle ignorait le nom n'était pas une rose délicate, ni même une fleur fanée : c'était une tige. elle avait manifestement perdu la tête et il n'en restait que des épines. Vilaine chose aux larmes bruyantes ! Les sanglots de Mirwen, eux, étaient polis, car silencieux. La cruauté infantile de ses propres pensées ne parurent pas à Zeïel, voilée qu'elle était par son jugement outragé. Elle rendit au sourire une expression de compassion effarée, fit un pas vers elle, un bruit retint le second.

Un bruit dégoutant.

La minuscule tourna tête vers l'odieux spectacle et poussa une exclamation horrifiée, pleine de terreur ; elle sursauta et replia ses mains sur sa poitrine, dans un geste de défense aussi sincère qu'inutile. Mais qu'est-ce qu'elle faisait ? Mais qu'est-ce qui lui prenait ? L'image de pareille mutilation était à peu près ce que la jeune fille avait vu de pire dans sa petite vie et elle n'avait jamais même cauchemardé de tant de sang à la fois. Son cri premier s'étrangla dans sa gorge alors que la vilaine tige serra le couteau encore une fois, pour se frapper à la gorge.

Elle se tut, souffle court, coeur manquant un battement. Ses oreilles étaient emplies des gémissements, articulés ou non, de la Tydale en sang et, si toute son âme lui commandait de partir, de courir au plus vite, de ne jamais se retourner et d'aller pleurer dans les jupons maternels, ses yeux eux refusaient de se détacher de l'horreur. Son esprit était étrangement fasciné, subjugué par l'inimaginable, ses pensées s'étaient suspendues aux gouttes carmines et chaque goutte lui donnait l'impression de couler de ses propres veines. Elle en ressentait elle-même une vive douleur, parvint à porter ses mains à sa gorge, le visage tordu par une expression de frayeur et d'agonie. Mirwen parla, ou cria peut-être ; Zeïel, terrorisée, ne l'entendit même pas. Les cris du sang recouvraient toutes les autres voix. ***