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L'établissement s'était visiblement remis de sa précédente visite. De sa seule visite, en fait. Mais si table et chaise, verres et bouteilles avaient été remplacés et ne pouvaient rien lui reprocher, c'était moins le cas pour le tenancier et celles qui servaient.

Leur regard lourd d'inquiétude et de méfiance l'évitait. Elle s'installa à une table et celle d'en face se libéra à peine eu t'elle posé un regard de glace sur les habitués qui s'y trouvaient. Le ton des discussion avait diminué de volume pour s'approcher du murmure.

Séaone scruta toute la salle avant de s'assoir sur la chaise qu'elle avait retenue. L'odeur d'alcool flottait jusqu'à elle, mais la fenêtre ouverte lui apportait l'air suffisant pour ne pas vomir. Ah oui, la dernière fois elle avait vidé ses tripes sur la table et le sol, aussi.

Son regard se porta sur la table où s'était trouvé son frère. Son frère ? Non ! "le mâle". Elle n'avait pas de frère. N'est ce pas ?

Elle s'assit donc et attendit. Et personne n'osait s'approcher d'elle, même si pour l'heure son épée morbide était rangée au fourreau.
***

*** Trayzh gratouillait son cavaquinho d'un air mélancolique. Une malheureuse bouteille vide se tenait tristement face a lui. ***

*** Il s'éclaira la voix et d'un coup se mit a hurler en arborant quelques faux accords blues sur son instrument : ***

***
Orphèle entre quelques minutes plus tard, plus échevelée que jamais.
Cernes sous les yeux et coiffure rocambolesque viennent égayer sa face mi-endormie.
Elle jette un coup d'oeil vers Trayzh, pilier de bar au sens esthétique approchant le 0,1.
Donner rendez-vous à Séoane ici n'était peut-être pas une idée des plus brillantes...

Elle laisse glisser son regard bleu sur la clientèle.
Et s'arrête sur Séoane. Elle ne lui a jamais réellement parlé, si ce n'est par pensée.
Et elles n'ont jamais fait que se croiser, tout au plus, en de rares occasions.
Mais inutile d'être symbiosée pour reconnaître une Sang-Âme.
L'amas de cheveux au milieu des têtes rasées...

Car la Semeuse n'est pas seulement une soeur du Déclin, c'est aussi une soeur de Famille.
Malgré le sens familial douteux et décousus des Sang-Âme, elles n'en restent pas moins de la même obédience philosophique. Celle des folles, des tarées et du cortège d'originales délurées ou dangereuses.
Une définition qui, en elle-même, incite à de nombreuses variations sur un thème commun.

Pas de très bonne humeur après sa dernière lecture des astres, Orphèle traverse la salle en lançant un regard noir au musicien du Dhiwara qui joue dans son coin. En d'autres temps, les facéties du mâle l'auraient (peut-être) amusé, mais ce n'était définitivement pas son jour.

Elle s'approche de la guerrière en s'essayant à un sourire chaleureux....
...qui ressemble davantage à un sourire de matin douloureux. ***

*** Sans réellement attendre de réponse, Orphèle fait signe à la tenancière de l'établissement.
Quelques secondes après, elles montent à l'étage clef en main et s'installent dans une chambrée discrète.
L'astrologue prend place sur une chaise prêt de la fenêtre, avec vue sur la Lac et commande deux bières au passage. ***

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La petite tydale marche dans la pièce lentement. Ses habits rapiécés lui donnent l'air d'une sauvageonne. Et en la contemplant qui détaille chaque élément de la chambre, on ajouterait facilement le qualificatif de rustique à la Semeuse de mort. Elle regarde Orphèle un instant, visage dur, yeux plissés, lèvres serrées.
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Elle plonge son regard dans celui de l'astrologue. Etonnant comme deux tydale si semblables, deux soeurs reconnues et exclues à la fois du Matriarcat, peuvent être également si différente. La même couleur de cheveux à la base ; Orphèle semblait accepter sa chevelure tandis que Séoane s'y faisait un peu contrainte. La même couleur dans le regard ; Un bleu de mer merveilleux dans les yeux de l'astrologue, un bleu de glace pour la Semeuse de mort.

Séoane se débarasse de ses armes qu'elle pose sur la petite table. Elle défait sa ceinture et libère ses hardes qui prennent du volume. Sa tunique flotte donnant l'impression d'une grande robe. Elle songe un moment que cela fait plusieurs minutes qu'elle est dans cet établissement et elle ne panique toujours pas. Oui, étrange la vie.
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Elle se laisse tomber sur le rebord du lit plus qu'elle ne s'assoit. La réputation de sa soeur la rassure ; elle ne se moquera pas d'elle si elle parle mal, n'est ce pas ? Ni si ce qu'elle demande est idiot.
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Soudain on toque à la porte. Les bières ? La Semeuse de mort se statufie dans une position de serpent prêt à jaillir.
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Orphèle observe attentivement le visage, la gestuelle et les réactions de Séoane.
Elle ne connaît pas la Semeuse et c'est une individualité qui a toujours aiguisé sa curiosité.
Elle écoute encore plus attentivement ses mots, qui engendrent chez elle des images.
La scène que lui conte la Sang-Âme lui parle et....l'émerveille.

La neige, les montagnes, les ténèbres, la chasseuse et la solitude.
L'abomination, la fuite, la cache, le rocher, la grotte. Et la mort.
Car c'est bien de cela qu'il s'agit, non ?

Il y a peu de mots dans les paroles de la guerrière.
Mais l'imagination fertile de l'astrologue y trouve son compte.

Elle sourit un peu tristement et se lève pour ouvrir la porte.
On amène les deux boissons. Orphèle se rassoit après avoir tendu son breuvage à Séoane.
La porte se referme, laissant les deux Sang-Âme de nouveau seules. ***

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Le visage est toujours de pierre tandis que les bières sont apportées. Le serpent ne bouge pas et attends. Lorsque Orphèle reprend, elle prononce des mots qui lui font ouvrir un oeil et froncer l'autre. La mort ? De quoi parle t'elle ?
La Semeuse de mort n'a pas du tout l'allure d'une guerrière ainsi assise sans arme et tunique lache sur le lit. Sa voix est si douce, si calme aussi qu'on peut s'étonner même que ce soit sa fonction dans le Matriarcat. Elle regarde Orphèle sans gêne, se confiant comme une sans âme se confie à une sans âme. Se comprennent elles ? Au moins se rapprochent elles.
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Elle s'empare d'un des verres.
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Elle boit une longue gorgée. Séoane a prononcé peu de mots, mais beaucoup plus qu'elle n'en a l'habitude. Elle a l'impression d'être retournée dans la grotte et son visage trahit sa souffrance... souffrance...
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Il semble qu'il fait très chaud. Sa clostrophobie, son agoraphobie, son mal dont elle ne connait le nom mais qui lui fait craindre et détester les cités s'empare doucement d'elle.
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Elle porte un regard peiné sur les armes posées sur la table. Elle tourne ses yeux bleu pour plonger dans ceux de sa soeur. La glace a fondu et on voit poindre l'eau salée.
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Le Matriarcat forge des âmes froides et solides, souvent insensibles.
Orphèle n'est pas de celles-là. Bien au contraire. Et c'est peut-être pour ça que c'est une Sang-Âme.
L'astrologue se lève, quitte sa chaise pour s'assoir à côté de Séoane, sur le lit.
Elle prend un épais drap et le dépose sur les épaules de sa soeur.
Comme pour refroidir la glace qui sourde dans son coeur.

Puis elle murmure avec douceur, comme en écho à la Semeuse... ***

*** Silence ***

*** Elle est de plus en plus certaine de savoir de quoi est victime la Sang-Âme.
Les derniers doutes s'évaporent avec les mots, avec le ton, avec le regard.
Mais elle veut l'entendre parler, encore. Encore.
La vérité - la liberté - est à ce prix là. ***

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Les épaules de la petite tydale s'affaissèrent. Autant sous le poids de la couverture que sous celui d'une situation qu'elle ne parvenait plus à maitriser. Elle mit ses mains entre ses genoux et le regard fixé dessus, elle poursuivit.
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Elle releva la tête pour fixer la table en face d'elle. Elle chassa vivement une larme, sans vraiment s'en rendre compte, reprit une grande inspiration et poursuivit presqu'en murmurant. On aurait pu dire qu'elle n'osait pas affronter sa propre voix, et que celle-ci s'imposait depuis un autre monde, vide de sentiment, d'un froid et d'une noirceur absolus.
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Sous la couverture, Séoane transpirait et s'était mise à trembler. Elle souleva une main pour constater ce tremblement et finalement remit les deux mains entre ses genoux pour les y coincer.
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Long silence. La petite tydale ouvrait la bouche pourtant, mais aucun son ne sortait. Au bout de cinq ou six tentatives, elle se tourna vers sa soeur pour réessayer. Il n'y avait pas de panique, mais une incompréhension totale.
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La Semeuse de Mort agrippe le bras de l'Astrologue. Avec la vigueur d'une panique qu'elle refuse de manifester mais qui est bien présente.
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Comme un fleuve tempêtueux déferle dans la vallée, Séoane versa mille larmes dans la seconde. A ceux qui se demandent si un serpent peut pleurer, on pourra répondre qu'un serpent mue.
***

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Sensible au tourment de sa soeur, Orphèle la soutient comme elle peut.
En écoutant d'abord, les mots simples mais imagés de la Sang-Âme.
Paroles chantantes où l'esprit fixe des scènes comme un poème.

Elle l'aide aussi en se contentant d'être là et de l'appuyer.
Une main qui passe dans les cheveux. Un main qui tapote une autre main.
Un regard de pure compassion, sans une once de condescendance : jamais.
Et une croyance fondamentale dans tout ce que Séoane dit.
Car rien ne saurait être plus vrai et plus fort.

Plus terrible encore est pourtant la vérité. Tristesse....
Ce qui était déjà su d'instinct se sait désormais avec certitude.
La Semeuse de Mort a subi de plein fouet le paradoxe de sa fonction.
Fauchée par celle qu'elle sème, celle qu'elle sert et...aime ?

Métamorphose, changement, funeste transformation.
Le serpent semble triste, las et seul. Dégouté par le goût du venin ?
La poussière a toujours un goût amer. L'amertume a un goût de cendres.

Des cendres froides.
A contrario, sa voix est douce.

Tu es morte, Séoane.

Et dans ton périple mortuaire, tu as rêvé.
Il paraît que les illusions du tombeau sont souvent les plus belles.
Mais de telles visions te changent. Toujours...

Nous sommes immortelles - en tant que symbiosées - mais à quel point ?
A chaque décès, nous perdons un peu de nous-même.
C'est le prix de la vie, de la résurrection, de l'éternité.

Je ne sais pas ce qui s'est passé Séoane. Tu es morte, c'est un fait.
Mais il s'est passé autre chose dans ta tête, dans ton âme.
Cela, seule toi peux me le dire. Toi seule peux le savoir.

La question, maintenant, n'est pas de savoir que ce que tu ne veux plus.
Mais de savoir ce que tu veux.

***

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Les yeux bleus d'Orphèle ne cachaient rien. Ils lui renvoyaient même sa propre détresse, son propre déséquilibre face à la rigueur de l'organisation de survie du Matriarcat. Comment faisait l'Astrologue ? Qu'est ce qui la guidait pour vivre ?
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Elle mime par des gestes vifs ce qu'elle énonce. Mais sans tenir aucune arme dans la main ! La Semeuse de mort parlerait d'éplucher des légumes avec autant de détachement ou de passion.
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Elle s'arrête la gorge nouée dans un immense soupir. D'un seul coup, elle réalisait ce que son passé avait été. Parce que les mots avaient été prononcés par sa soeur et non par une autre tydale, ils sonnaient vrais. Orphèle venait de lui dévoiler son passé. Exactement ce qu'elle attendait de cette rencontre.

Séoane fut alors assailli par un autre sentiment complètement inconnu jusqu'à présent. Une espèce de reconnaissance mélée de soulagement. Une bouffée d'amour pour sa prochaine qui menaçait de déborder de son coeur. Elle passa un bras autour du cou de l'astrologue, déposa sa tête sur son épaule le temps d'une brève étreinte de remerciement. Le temps aussi d'une marque de tendresse si parfaitement incongru dans la vie de la Semeuse de Mort que cela était pour elle la toute première fois.

Elle libéra Orphèle après quelques secondes et se leva pour finir sa bière d'un trait. Pas habituée à l'alcool, la Semeuse de mort se mit à tousser. La panique de se trouver en ville s'était de nouveau envolé, mais pas les autres défauts liés à son manque d'expérience.
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Elle a un rictus de dépit, le regard redevenu dur comme de l'acier. Et dans le même temps, elle se caresse les cheveux.
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La Semeuse de Mort écoutait. Elle plissait les sourcils, la concentration s'ajoutant à la dureté de son regard. Tout se mélangeait dans sa tête au point qu'il lui sembla qu'elle n'allait rien retenir, ou rien comprendre de ce que lui disait Orphèle ; on ne s'improvise pas du jour au lendemain étudiante alors qu'on n'est jamais passée par la case école !

Elle laissa filer un long soupir lorsqu'il sembla qu'Orphèle avait terminé. La Semeuse de Mort observait la table avec ses armes. Symbole de vie ... Oui, il lui faudrait beaucoup de temps pour comprendre. Si jamais elle comprendrait jamais sa soeur. Elle hocha la tête.

La lumière du jour déclinait dehors. Il lui vint à l'esprit que vivre, ces deux faces du même problème dont parlait Orphèle, se déclinait sous ses yeux depuis toujours sous la forme du jour et de la nuit. Peut être bien qu'il y avait là une réelle inspiration. Peut être qu'il lui fallait aborder les choses en mélangeant la progression en aveugle (la nuit) et celle guidée par les astres (le jour).

Ou encore ne pas être Semeuse de Mort à plein temps ... et se garder du temps pour elle. Peut être pas non plus Semeuse de Mort partout.
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*** Toujours attentive, l'Astrologue observe le visage de Séoane.
Comme pour percevoir ses pensées derrière son regard ou ses gestes.
Mais tout ce qu'elle peut dire, c'est que ça semble bien carburer, là-dedans.
Et d'une certaine manière, c'est bien tout ce qui importe.

Un peu surprise par la question, Orphèle hausse les épaules.
Elle s'étend à moitié sur le lit, après une autre gorgée.
La bière et l'alcool aussi, ça aide à réfléchir.

Y a-t-il un double sens dans cette interrogation ? Peut-être... ***

*** Silence un peu rêveur. Elle n'est matérialiste, pas du tout mais...
Mais une maison pour soi, c'est quand même la classe. ***

***
Le ciel pour une Astrologue. Cela lui allait si bien. Séoane s'assit sur la table et croisa les bras. Il lui fallait résoudre son problème et les mots l'éloignait de la solution. Trop de mots...
Elle fixa son regard toujours plissé sur Orphèle. Il lui semblait qu'elle devrait peut être bien revenir s'allonger également. Elle cligna des yeux, revint jusqu'au lit et s'allongea à côté de sa soeur. Elle croisa les bras derrière sa tête et fixa le plafond avant de poursuivre.
***

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Elle fixait le plafond et respirait doucement. Comme un prémice à un assoupissement. Depuis combien de temps n'avait elle pas dormi dans un lit ?
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