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La place centrale d'une cité de poussière, toujours agréable et pleine de monde... Un tydale examine un fruit, le retourne, le sens, lève les yeux. Il marmonne quelque chose en déposant des pierres dans la main de la petite vendeuse, ramasse un petit sac puis continue sa route.

Derrière des mèches de cheveux blanc comme la neige le visage de Soma est pâle. En réalité aujourd'hui plus que depuis sa symbiose, le mage n'est plus que l'ombre de lui même. Faible et malade, il espère sincèrement que cette fois, cette dernière fois sa piste est la bonne. S'éloignant du brouhaha infernal du marché et croquant dans sa pomme fraichement achetée il retrouve celle à qui il a donné rendez-vous. Le mâle hausse légèrement les sourcils... Sait-elle pour le poinçon? L'idée lui traverse l'esprit.

Soma jette sa pomme en l'air pour la rattraper puis d'un mouvement de hanche s'approche de la guerrière. C'est avec sa voix qu'il s'adresse à cette dernière et avec sa main qu'il lui tend un autre fruit.
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